I'm thrilled to share this story from my sister-in-law Johana Dennis. She married my brother, and together they have 4 children. I had never heard this story before, but it is truly amazing. We can learn so much from others. It goes to show how important it is to forgive others for their mistakes, and also move on and learn from it. We can all make a difference in other people's lives by our experiences good and bad.
Bessy Johana Dennis

Since I was a child, I remember that in my home, popular farewell songs were heard every Christmas. The lyrics to some of them were:" There comes Christmas and here I am without you...'' another would say: "how I wish that your eyes never would have closed..."
My siblings and I did not understand why those songs were played in our home in a time when supposedly everything was to be happiness.
Johana's Parents

   But our home was not the only one (it seemed to be like it was a cultural thing). Growing up in the country of Honduras it seemed  every home in our neighborhood, such songs could be heard blaring at that time of year.
         One night we found our dad crying while hearing one of these song. That image of him, pained us a lot. I was about 11 years of age at the time. My brothers and I asked mom why dad was so sad. She told us that these songs reminded him of his deceased mother. Bewildered, we asked him, why if these songs caused him so much pain would he play them every Christmas?
         It seems that is our culture, Christmas becomes a very painful and sorrowful time if you have lost a loved one. Regardless of when when a love one past, come Christmas, they were remembered and mourned over more than any other time during the year. 
          Apparently, though it was painful, it was also a way they honored their dead, remembering them in a time full of family warmth and where they enjoy the company of close friends, as it is during Christmas. 
         Many resort to alcohol to drown their sorrows and pain as they sing along to the lyrics of these songs. I always admired my dad that he never resorted to any of that, and that he hated alcohol and cigarettes. Although at time disconcerted by the exaggerated hatred he had for those two addictions and the great anger toward those who did drink and smoke, somehow that gave me certainty and peace of mind that I would never have a alcoholic father like was the case of many of my friends and neighbors parents.
        It's curious how these hardships happen right during a time where supposedly we celebrate the birth of He who brings us the hope of a resurrection and the encounter of life after death. They celebrate the birth of one who promises us that we will be resurrected and have eternal life with sorrow in their faces, aching heart, and despair by the loss of their loved ones. I think its fine to mourn our dead and feel sorrow because of their absence, but we  also need to stay true to what we say we believe in. Some have enough faith to believe that someone who they have never seen lived thousands of  years ago, was born, died and rose again. But they don't have enough faith to believe in His promises, that all the human race will be resurrected, will be fulfilled.  There is great contradiction in this scene, and perhaps you may think that I'm insensitive or that I don't know what its like to have a loved one taken away, but this is said by someone who knows very well of such losses. 
Johana's brother Carlos Alberto Herrera

       The death of my brother pierced my heart deeply while in my teenage years. When the news of his death came to me, suddenly everything I had been taught about the resurrection and eternal families disappeared. For a few months after his passing, I suffered his death as those without hope and without the knowledge of the good news and tidings of great joy. 
     The pain of his absence suffocated me and that spiritual blindness in which that pain immersed me, and hurt me the most, but I had my Savior, Jesus Christ, that with time, when I finally decided to surface and breath, reminded  me of his promises and of the purpose of His life, His death and resurrection, and they placed a bandage on my wounds. And every time they open up again and start to bleed again, my Healer, immediately covers them back up.
    The pain of a loss is real, but that should not lead us to the contraction of eternal beliefs, at least not long term or permanently. 
    I am grateful that we were always taught in our home the existence of a Supreme Being even when my parents never attended a church. Although I admire my father a lot for considering Christmas  a special time, because of the birth of Jesus Christ that was celebrated, there is something else more valuable that he taught me.
     One day, arriving home from school with my brothers we met an old man in our home. We had never before seen him. He had his white hair scrambled with a few black ones, he walked slowly and his legs slightly open. He was thin and in our opinion, tall. His skin tone was brown though not as dark as my father, but more like my older sister (Francisca).  
    I remember my mother smiled at us, said cheerfully: "He's your grandfather, Cristobal Herrera, and he's come to visit us, greet him". Slightly timid and embarrassed we embraced him. We had never known a grandfather of ours before. Only our grandmother from our mother's side. I have a vague memory of my grandpa Cristobal, sitting me on his lap and speaking to me. I also have a vague remembrance of a now lost picture, that I once saw, in which my cousins were in, my brothers, my parents, uncles and aunts, my grandpa in between them all and me. These are the only two pictures that i keep in my memory about my grandfather.
Johana's father Jorge Alberto Herrera and Grandfather Cristobal Herrera

     I don't remember that they had ever talked to us about our grandparents from our dad's side, before that first visit. I also don't remember when they died. I have a clouded memory on having gone to a funeral with my family to the village where my father was born. Maybe it was for my grandfather, I'm not sure. 
      I remember my mother mentioning to us that several of my Fathers brothers divided the inheritance and lands that my grandfather had to the family. She told us that my father was very disappointed that these things were being discussed at the funeral, and he told them that he wanted nothing to do with what he had left and preferred not to claim his part so that he could mourn the death of his father.
    One day, my brothers and I being already a bit older (perhaps mid-teens), we asked our father where our grandfather had been all these years we didn't see or hear about him and where and when our grandmother Francisca had died. My Dad told us the saddest story that we have ever heard.  He told us told us that when he was about 18 years of age,  he lived with his patents and his siblings in a village called Chameleconcito. His father was a farmer and my grandmother was a house wife. All 7 children and parents lived in a small house of only one bedroom, where the children slept on the floor and the parents were the only ones to sleep on a bed. His father was a very heavy drinker and smoker. He would get drunk every night after work and I'm not sure how many cigarettes he would smoke daily. My dad tells us that my grandfather also liked to read a lot of novels. One day my grandfather came home drunk and he went to sleep on his bed. When the night came everyone else was also asleep. After a while of being asleep, my father heard loud screaming. It was my grandmother screaming for help. It was midnight and there was no electricity. Everything was dark. My father woke up scared and frightened, he approached the bed. As he got nearer to the bed, he saw the  image of my grandfather over my grandmother chocking her. He was screaming at her, that he knew that she was cheating on him with another man. My dad fought him so that he would let go of her. He had to physically hit him several times until he finally got his father to react and finally let her go. When he finally let go of  my grandmother it was too late, she was dead. My grandfather as  then taken to jail, where he was for about 15 years or more. The next day my dad went to see him. He saw him behind bars, sitting on a small bed looking very puzzled. When my grandfather saw my dad, he said, "Son, thank goodness your came, why am I here, why am I locked up? My whole body hurts, my face and my head. Why do i have bumps and bruises everywhere? My dad replied, "Oh dad, do you not remember what you did?" My grandpa didn't remember a thing. My father didn't want to tell him what he had done nor why he had all those bumps and bruises. He just consoled him telling him to get some rest, and he begged him to stop drinking and reading so much.
    My dad thinks my grandpa went crazy because of his drinking problem and for the many novels he would read. He thinks that they made him delirious and imagine things that weren't, till the point of killing my grandmother. Since I became a member of the Church, I began to read the scriptures and the seminar manuals quite often. My father would  always call our attention when ever he would find us reading books. He had no problem with us reading the news paper or school books, but he did with any other type of books. He would tell us that we were going to go crazy reading so many stories. He would say it so often that my mother began to say it as well when she would find me reading the book of Mormon or any of the church manuals. We didn't quite understand her theories and we considered them crazy and exaggerated. My dad went every day to visit my grandfather and always took him food. My uncles didn't visit him for a very long time because they were mad and angry with him because of what he had done to their mother.
    When my dad was telling us that he would visit him and that he would argue with my uncles and aunts because they wouldn't go visit him. We asked him with a slightly annoyed tone: "And you, why would you go visit him and help him? You should have left him there alone, he killed your mother." 
Johana's family back in Honduras

 It was there when I heard in a few and simple words, I heard one of the most poignant, full of truth, respectful, powerful, and the best description of the love of our Heavenly Father has for us, that I have ever heard. 
  His answer remained deeply rooted in me, and broadened my understanding of how the heart of my earthly Father really was and of my Heavenly Father. My father in a tone of reprimand, with a firm voice and a little disappointment because of the harsh and unforgiving words of his children said: "and why not? He's my father". He then explained to us that no matter what my grandfather had done, that didn't change the fact that he was his father, who had given him life and therefore he was indebted to him forever. My dad took that moment to tell us, still a little upset by harshness of our question, that a child should always honor their parents no matter what, (and vice versa) merely because the family bond that unites them. That day I understood better the father of the prodigal son, and recognized how fast I was to act like the older brother. With that short sentence I understood why we are commanded to love God above all things and to unconditionally love our neighbor. The reason is because all of the human race (and our spirits) are family, and that bond that unites us is a strong enough reason to perform, without stammering, our duty to love and care for one another. 
     After that talk we began to have more respect, and every Christmas we would suffer my fathers pain with him. And oh, how we have tried to teach him about the gospel and bring him the good tidings of great joy, that Christ resurrected and that He's given us the sure promise that we also and our loved ones, will be resurrected and that we will see them again! I know that he, like many others, believes that, but not the degree of feeling more peace and hope than pain. 
     I now feel more love for my grandfather, regret for not having enjoyed him when he was still alive, sorrow for his sufferings with his addictions and for having been so many years in prison with the terrible memory and guilt of what he had done. I also felt more love for my grandmother Francisca. I wanted to know more about her, and we were anxious to do their work in the temple and endowments. 
    These last two months I Have been thinking more about them, and I felt the need to tell my four children the story of my grandparents, in a recent family home evening, in which we were covering the topic of Family History and Genealogy. I don't have pictures of my grandfather, so I just showed them the picture of my grandmother. Also I've showed them pictures of my brother who passed away. I know that the stories about my family who has passed away, in some subtle way will prepare their hearts to draw them nearer to my grandparents in the future.  
    A month ago I went to the Oqurrih Mountain Temple in Utah to do temple work for a family member of my husband. That day I was thinking of my grandmother and grandfather, wondering if they would of have had already accepted the gospel. Upon entering the part of the temple where they give the name of the person for whom you will do the ordinance, I forgot to hand them the card I carried inside my pocket, so they gave me a new one, when reading the name that was on the card they gave me, I was amazed. 
Johana's Grandmother Francisca

   Without warning my soul was filled with joy and a feeling of love came over me! The name on the card they gave me was Francisca! I was moved to tears and in that small room I could feel for the fist time, the presence of my grandmother. I couldn't see her, but i knew she was there. I knew that she was with me and that she knew me. She knew that I was her granddaughter and I knew that she was my grandmother. Since that day in the temple my grandmother and grandfather, Francisca and Cristobal, ceased to be a story, a song, a sad Christmas memory, a black and white photograph, or a simple date. Now they are real. They exist. Some day I will see them and I will be able to hold and hug them. I'm a part of them and they are a part of me. No matter what their past might have been (or mine), there is a powerful bond that unites us! Family bonds that will never allow us to be indifferent with each other. If that does happen, it will certainly have serious consequences. 
    Genealogy and Family History have the power to do the miracle of turning old photographs and unfamiliar names and questionable dates into family bonds and ties that cross the invisible world and gives life that was thought to be dead forever. 
   Although I have seen pictures of my brother, I can't remember his face anymore, I can't remember his voice. Gradually the experiences with him in our teens are fading to be just drops of a few scenes. But I know that Genealogy, temple work, and the resurrection and restitution, these distorted images, will give back the throbbing to those inert memories. 
       They gave life to the lifeless. Love I had for my grandparents, and it gave them life in the gospel. Above all, they have given life to me.  

Thanks again Johana for sharing this family story with us. It's so true what she says,  "Now they are real. They exist. Some day I will see them and I will be able to hold and hug them. I'm a part of them and they are a part of me."  We all have so much history, we are loved by so many and they are cheering us on.  



Here is her story in Spanish. 

Desde que era niña recuerdo que en mi casa se escuchaban canciones populares tristes y de despedida en cada navidad. Las letras de algunas de esas canciones decian: "Llega navidad y yo sin ti en esta soledad...", otra decía:  "Como quisiera que tus ojitos jamás se hubieran cerrado nunca...". 

Mis hermanos y yo no entendíamos por qué se sintonizaban esas canciones en nuestra casa en una época en la cual supuestamente todo debía ser felicidad. 
Pero nuestro hogar no era el único (parece que era algo cultural). En todos los hogares de nuestro vecindario se escuchaban ese tipo de canciones a todo volumen en esa época.

Una navidad encontramos a mi papá llorando al escuchar una de esas canciones. Esa imagen nos dolió mucho. Creo que yo tenia unos 11 años para ese entonces. Mis hermanos y yo le preguntamos a mi mamá por qué mi papá estaba tan triste. Ella nos contó que esas canciones lo hacían recordar a su madre ya muerta. Nosotros, desconcertados, le dijimos que si eso le provocaba tanto dolor, por qué entonces ponia esas canciones cada navidad. 
Parece que en nuestra cultura, la Navidad llega a ser muy dolorosa si tienes a un ser querido que se ha ido. No importa cuándo haya muerto, en navidad siempre se recuerda y se sufre su aucencia más que en cualquier epoca del año.
 Al parecer, aunque es doloroso, para ellos es tambien una manera de honrar a sus muertos al recordarlos en una epoca tan llena del calor familiar y donde se disfruta de la compañía de amistades cercanas, como lo es la navidad. 
Muchos se emborrachan para ahogar sus penas y dolor mientras cantan esas tristes canciones. Siempre admire que mi papá nunca hizo eso y que odiaba la bebida y el cigarro. Aunque a veces me desconcertaba ese odio exagerado que tenía por esos dos vicios en particular y el gran enojo hacia los que se emborrachaban o fumaban. Eso de alguna manera me daba la seguridad y tranquilidad de que jamás tendría un padre borracho y descontrolado como muchos de los padres de mis amigos y vecinos.

Es curioso que éstas penas pasen justo en una epoca donde supuestamente celebramos el nacimiento de aquel que nos trae la esperanza de la resureccion y del encuentro de la vida despues de la muerte. Celebran el nacimiento de aquel que nos promete vida y resurreccion con caras tristes, corazones adoloridos y desesperanza por las perdidas de sus personas amadas. Creo que debemos llorar nuestros muertos y sentir tristeza por su ausencia pero tambien necesitamos ser concruentes con lo que decimos que creemos.  Algunos tienen suficiente fe para creer que alguien a quien nunca han visto y que vivió miles de años atrás, nació, murió y resucitó. Pero no tienen la fe suficiente para creer que Su promesa de que resucitará tambien a todo el genero humano, se cumplirá. Hay una gran contradiccion de creencias en esa escena. Y tal vez ustedes piensen que soy insensible o no sé lo que es que un ser querido le sea quitado. Pero créanme que  esto lo dice alguien que sabe de ese tipo de perdidas. 
La muerte de mi hermano hirió mi corazón profundamente en mi adolescencia. Cuando la noticia de su muerte vino a mi, todo lo que se me habia enseñado sobre la resurreccion y las familias eternas desapareció. Por unos meses sufrí su perdida como aquellos sin esperanza y sin el conocimiento de  las buenas nuevas de gran gozo. El dolor de su ausencia me ahogaba y la seguedad espiritual en que ese dolor me sumergió me lastimaba más. Pero tenía a mi Salvador Jesucristo, que con el tiempo, cuando por fin decidí salir a la superficie y dar un respiro, me hizo recordar sus promesas y el propósito de Su vida, Su muerte y Su resurrección, y con ello puso una venda en esas heridas mías. Y cada vez que empiezan otra vez a sangrar, Él, mi Sanador, inmediatamente las vuelve a cubrir. 
El dolor de una pérdida es real, pero eso no debe llevarnos a la contracción interna de creencias, al menos no por largo plazo o permanentemente.

Estoy agradecida que siempre se nos enseñó en nuestro hogar sobre la existencia de un ser supremo, aún cuando mis padres nunca han asistido a una iglesia. Aunque admiraba mucho que mi padre consideraba la navidad una época especial porque se celebraba el nacimiento de Jesucristo, hay algo más valioso que Él me enseñó.

Un día, al llegar de la escuela con mis hermanos, nos encontramos con un anciano en nuestra casa. Nunca lo habiamos visto. Tenía sus cabellos blancos revueltos entre pocos cabellos negros, caminaba despacio y con sus piernas entre abiertas. Era delgado y a nuestro parecer, alto. Su color de piel era trigueña, no tan oscura como la de mi papá, pero más como la de mi hermana mayor, Francis (Francisca). Recuerdo que mi mamá nos sonrió y nos dijo: "Él es su abuelo Cristobal Herrera y ha venido a visitarnos. Salúdenlo".
Nosotros un poco apenados lo abrazamos. Nunca habíamos conocido un abuelo nuestro antes. Solo a nuestra abuela materna. 
Tengo un vago recuerdo de mi abuelo Cristobal poniéndome en sus piernas y hablarme. Tengo tambien un vago recuerdo de una foto ahora perdida y que alguna vez vi, en la cual estaban mis primos, mis hermanos, mis padres, mis tíos y tías, mi abuelo en medio de todos y yo. Esas son las únicas dos imagenes que guardo en mi memoria sobre mi abuelo. 

No recuerdo que nos hayan hablado de mis abuelos paternos antes de aquella primera visita. 
Tampoco recuerdo cuándo o cómo murieron. Tengo un nublado recuerdo de haber ido a un funeral con mi familia a la Aldea donde nació mi papá. Tal vez era para el funeral de mi abuelo, no estoy segura. 

Recuerdo a mi mamá contarnos que algunos hermanos de mi papá se repartieron los bienes y algunas tierras que mi abuelo dejó de herencia. Ella nos contó que mi papá se sentia decepcionado de que se discutieran esas cosas en pleno funeral y les dijo que él no quería saber nada de eso y prefirio no reclamar su parte. Él solo quería llorar la muerte de su padre. 

Un día, mis hermanos y yo siendo ya un poco mayores (tal vez a mediados de la adolescencia), le preguntamos a mi papá donde estuvo mi abuelo todos esos años que no lo vimos y cuándo y como habia muerto nuestra abuela, Francisca. 

Mi papá nos contó la historia más triste de la que se sepa en nuestra familia.

Nos contó que cuando el tenía 18 años, vivía con sus padres, hermanos y hermanas en una Aldea llamada Chameleconcito. Su padre era un campesino. Mi abuela era ama de casa. Todos los 7 hijos y los padres vivian en una pequeña casita de una habitación en la cual los hijos dormían en el suelo y los padres eran los únicos que dormian en una cama. 
Su padre era muy entrado al vicio de la bebida y el cigarro. Se emborrachaba todos los dias despues del trabajo y no se cuantos cigarros fumaba a diario. Mi papá nos cuenta que mi abuelo tambien leía muchas novelas. 
Un día mi abuelo llego borracho a la casa y se fue a la cama a dormir. Llego la noche y todos se durmieron también. Despues de un tiempo de estar dormido, mi papá escuchó unos gritos. Era mi abuela pidiendo ayuda. Era media noche y no habia luz eléctrica. Todo estaba oscuro. Mi papá se levantó asustado y se acercó a la cama. Al acercarse vio la opaca imagen de mi abuelo encima de mi abuela ahorcándola. 
Mi abuelo le gritaba que el sabía que ella lo estaba engañando con otro hombre.
Mi papá luchó con él para que la soltara. Mi papá tenía que golpiarlo fuerte muchas veces hasta que logró que mi abuelo reaccionara y la soltara. Cuando por fin soltó a mi abuela, ya era demasiado tarde. Ella estaba muerta. 
Mi abuelo fue llevado a la carcel donde estuvo, creo, 15 años o más. 
Al dia siguiente mi papá lo fue a visitar a la carcel. Lo vio tras las rejas, sentado en una pequeña cama muy desconcertado. Cuando mi abuelo vio a mi papá, le dijo: "Hijo, que bueno que vino, ¿Por qué estoy aquí? ¿Por qué me tienen encerrado? Me duele todo el cuerpo, la cara y la cabeza. ¿Por qué tengo golpes por todos lados? 
Mi papá le contestó: "Oh Papa!, ¿No recuerda lo que hizo?.
Mi abuelo no recordaba nada. Mi papá no le quiso decir lo que había hecho ni por que tenía esos golpes. Solo lo consoló diciéndole que descansara y le rogó que dejara la bebida y de estar leyendo tantas novelas. Mi papá piensa que mi abuelo se volvio loco por la bebida y por las tantas novelas que leía. Él piensa que esas dos cosas lo hicieron delirar e imaginarse cosas que no eran y llegar a matar a  mi abuela.

Desde que yo me hice miembro de la Iglesia, comence a leer mucho las escrituras y los manuales de seminario. Mi papá siempre nos reganaba cuando nos encontraba leyendo libros. El no tenia problemas con leer el periodo o libros de la escuela pero sí con cualquier otro tipo de libros. Nos decía que nos ibamos a volver locos al leer tantas historias. El lo decia tanto que hasta mi mamá llego a repetir sus palabras cuando me encontraba leyendo El Libro de Mormón o los manuales de la iglesia. Nosotros no entendíamos sus "raras teorías" y las considerabamos locas y exageradas.

Mi papá iba todos los días a visitar a mi abuelo a la carcel y siempre le llevaba comida.
Mis otros tios no lo visitaron por mucho tiempo porque estaban enojados con su por lo que le había hecho a su madre.
Cuando mi papá nos estaba contando que el lo visitaba todos los días y se peleaba con mis otros tíos y tías por no irlo a visitar, nosotros le preguntamos con un tono un poco molesto: "¿Y usted por qué lo visitaba y lo ayudaba? Lo hubiera dejado allí solo, ¡él mató a su mamá!."
Allí fue cuando en muy pocas y sencillas palabras escuche una de las frases más conmovedoras, llenas de verdad, respeto, poderosas y la  mejor descripción del amor de nuestro Padre Celestial por nosotros, que yo jamás he escuchado. 
Su respuesta quedó profundamente grabada en mi y amplió mi entendimiento sobre cómo realmente era el corazón de mi padre terrenal y el corazón de mi Padre Celestial. 
Mi papá, con tono de reprimenda, con una voz firme y un poco de decepción por las palabras duras e implacables de sus hijos, nos dijo:

 "¿Y por qué no? ¡si él es mi papá!". 

Luego nos explicó que no importa lo que mi abuelo había hecho, eso no quitaba que él era su padre, el cual le había dado la vida y por tanto estaba en deuda con él para siempre. Mi papá aprovechó ese momento para decirnos, todavia un poco molesto por nuestra pregunta, que un hijo siempre debe honrar a sus padres sin importar cómo sean (y viceversa) por el solo hecho del vinculo familiar que les une. 

Ese día él me hizo comprender mejor al padre del hijo prodigo y reconocer cuan presta estoy para actuar como el hermano mayor. Con esa corta frase comprendí el por qué se nos pide amar a Dios sobre todas las cosas y amar a nuestro projimo sin condiciones. La razón es porque todo el genero humano somos familia y ese vínculo que nos une es una razón suficientemente poderosa como para cumplir sin titubiar con el deber de amarnos y cuidarnos los unos a otros.

Despues de esa platica le empezamos a guardar mas respeto a mi padre y sufríamos con él su dolor cada navidad.
¡Y cómo hemos tratado de enseñarle sobre el evangelio y darle las buenas nuevas de gran gozo, de que Cristo resucitó y nos ha dado la promesa segura de que tambien nosotros y nuestros seres queridos resusitaremos y los volveremos a ver!. 
Sé que él, al igual que muchos otros, cree eso, pero no al grado de sentir más esperanza y paz que dolor. 

Ahora siento más amor por mi abuelo, pesar por no haberlo disfrutado cuando estaba vivo y pesar por su sufrimiento con sus vicios y por haber estado tantos años en la carcel con el terrible recuerdo y culpa de lo que había hecho. También sentí más amor por mi abuela Francisca. Quise saber más sobre ella y con mis hermanos estábamos anciosos por hacer la obra bicaria por los dos.

Estos ultimos dos meses he estado pensando más en ellos y llegué a sentir que era apropiado  contarle a mis cuatro hijos pequenos la historia de mis abuelos y mi hermano en una reciente Noche de Hogar en la que hablamos sobre Historia Familiar y Genealogia. No tengo fotos de mi abuelo, asi que les enseñé la foto de mi abuela. Tambien les he enseñado fotos de mi hermano ya muerto. Sé que las historias sobre mis muertos de alguna manera sutil les ha preparado el corazón a mis hijos para allegarlos a ellos en un futuro.

Hace un mes fuí al templo de Oquirrh Mountain, Utah a hacer una sesión de investiduras para un familiar de mi esposo. Ese día estaba pensando en mi abuela y mi abuelo, preguntándome si ellos habrían aceptado el evangelio.
Al entrar a la parte del templo donde dan el nombre de la persona por la cual haran la ordenanza, se me olvidó entregarles la tarjeta que yo llevaba en mi bolsillo, por tanto ellos me dieron una. Al leer el nombre que me dieron en la tarjeta me asombré. Sin previo aviso mi alma se lleno de un gozo y un sentimiento de amor me invadió. ¡El nombre era "Francisca"!. 
Me conmoví hasta las lágrimas y en ese pequeno cuartito pude sentir por primera vez la presencia de mi abuela. No la vi, pero sabía que ella estaba allí. Ella estaba conmigo y me conocía. Ella sabía que yo era su nieta y yo sabía que ella era mi abuela. 

Desde ese día en el templo mi abuelo Cristobal y mi abuela Francisca dejaron de ser una historia, una canción, un recuerdo triste de navidad, una foto en blanco y negro o una fecha. Ahora son reales, ¡existen!. Alguna vez los veré y los abrazaré. Yo soy parte de ellos y ellos son parte de mi. No importa cuál haya sido su pasado (o el mío), hay un vínculo fuerte que nos une. ¡Vínculos familiares poderosos que jamás nos permitirán ser indiferentes el uno al otro! Y si eso pasa, sin duda tendrá consecuencias graves.
La historia familiar y Genealogia tienen el poder de hacer el milagro de convertir fotos viejas y  en mal estado, nombres desconocidos y fechas dudosas, en lazos familiares que traspasan el mundo invisible y le da vida a lo que se pensaba que estaba muerto para siempre. 
Aun cuando he visto fotos de mi hermano, ya no recuerdo su rostro, ya no recuerdo su voz. Poco a poco los recuerdos de mis experiencias con él en nuestra adolescencia van muriendo hasta quedar apenas unas gotas de pocas escenas mal recordadas. Pero se que Genealogia, la Obra Vicaria y las promesas de resurrección reconstruirán esas imágenes distorsionadas y devolveran los latidos a esos recuerdos inertes. 

Le dieron vida al amor muerto que tenia por mis abuelos y le dieron a ellos vida en el evangelio. Sobre todo, me han dado vida a mi.